Баллада о борьбе [Ballada o borbe] [Portuguese translation]

Entre as velas derretentes e as preces no crepúsculo.

Entre troféus de guerra e fogueiras de paz,

Viviam os filhos dos livros, que não conheciam as batalhas,

E que se machucavam com suas catástrofes infantis.

Crianças estão sempre aborrecidas por sua idade e rotina

E nós lutamos por arranhões e ofensas mortais

Mas nossas mães remendaram nossas roupas a tempo

E então devoramos os livros, embebedando-nos em suas palavras.

Cabelos esticados sobre nossas testas suadas,

As frases que traziam doces solavancos aos nossos estômagos,

E nossas cabeças giravam com o aroma das lutas,

Que, daquelas páginas amareladas, pulavam sobre nós.

E nós, que não conhecíamos a contenda,

Que tomamos um uivo como um grito de guerra,

Tentamos compreender o mistério da palavra "comando", do desenhar das fronteiras,

Do ataque e o rangido dos tanques.

E nos focos de guerras ardentes, nas comoções dos idosos,

Há tanta comida para os nossos pequenos cérebros.

Declaramos como traidores, covardes e judas

Os nossos inimigos naqueles jogos infantis.

E nós jamais deixaríamos que as pegadas dos inimigos esfriassem,

E nós juramos amar as mais belas damas.

Reconfortamos nossos amigos e nossos entes queridos,

Nós nos pusemos nos papéis de heróis.

Só que não se pode escapar em devaneios por bem,

A diversão durou pouco, e há tanta dor ao nosso redor.

Tente abrir à força as mãos dos que já caíram,

E aceite as armas dessas mãos cansadas de trabalho duro.

Coloque-se à prova, pegue uma espada ainda quente,

E lance-se no exército - qual é o seu valor, qual é o seu valor?

Prove quem você é - um covarde ou um escolhido do destino,

E prove do gosto de uma batalha real.

E quando um amigo ferido cair ao seu lado,

E você urrar de dor por sua primeira perda,

E quando você se vir de repente sem sua pele

Por ele ter sido morto e você não.

Então você entenderá pelo sorriso por trás daqueles elmos - que você reconheceu, discerniu, aprendeu - é o sorriso da morte

Mentiras e maldades, veja como suas faces são cruas,

E como corvos e caixões estão sempre os seguindo.

Se você não comeu um pedaço de carne direto da faca,

Se você a tudo assistiu de cima, passivamente,

Se não entrou numa contenta contra a escória, contra o vândalo,

Significa que em vida foi irrelevante, irrelevante.

Se você cortou o caminho com a espada do seu pai,

Se você fez uso do sal das suas lágrimas,

Se, no calor de uma guerra você descobriu o que realmente vale a pena,

Significa que leu os livros necessários quando criança.

• Artist:Vladimir Vysotsky