Ton héritage [Galician translation]

Se che gustan as tardes de chuvia,

meu fillo, meu fillo,

as rúas de Italia

e os pasos dos peatóns,

a eterna letanía

das follas mortas no vento

que lanzan o derradeiro berro,

berra, meu fillo.

Se che gusta o ceo descuberto,

meu fillo, meu fillo,

bañarte a medianoite

no inmenso océano;

se che gusta a mala vida,

o teu reflexo no estanque;

se queres aos teus amigos

preto de ti, todo o tempo.

Se rezas cando cae a noite,

meu fillo, meu fillo,

se non levas flores ás sepulturas,

pero queres aos que xa non están;

se tes medo das bombas

e de que o ceo sexa demasiado grande;

se lle falas á túa sombra

de cando en vez.

Se che gusta a baixamar,

meu fillo, meu fillo,

o Sol no patio

e a Lúa baixo o vento,

se se che perde o rastro a miúdo

en canto chega a primavera,

Se a vida che é demasiado,

Pasa, meu fillo.

Non é a túa culpa,

é a túa herdanza,

e será aínda peor

cando teñas a miña idade;

non é a túa culpa,

é a túa carne, o teu sangue;

haberá que facer algo con iso

ou, aínda mellor, sen iso.

Se esqueces os nomes,

as direccións e a idade,

pero casi nunca o son

dunha voz, un rostro,

se che gusta o que é bo,

se ves espellismos,

se prefires París

cando a tormenta está chegando.

Se gostas do sabor agrio

e os invernos son moi brancos,

se gostas das últimas copas

e dos inquedantes misterios,

se gostas de oír á terra

e do xorder do volcán,

se tes medo do baleiro,

bótao fóra, meu fillo.

Non é a túa culpa,

é a túa herdanza,

e será aínda peor

cando teñas a miña idade;

non é a túa culpa,

é a túa carne, o teu sangue;

haberá que facer algo con iso

ou, aínda mellor, sen iso.

Se gostas de marchar antes,

meu fillo, meu fillo,

antes de que o outro acorde,

antes de que te abandone;

se tes medo do soño

e de que pase o tempo;

se gostas do vermello outono,

marabilla, escarlata sangue.

Se tes medo do xentío,

pero soportas á xente,

se os teus ideales van a pique

a tarde na que cumpres vinte anos;

se todo ocorre,

pero non como o planearas,

se só es un canto que rola,

rola, meu fillo.

Non é a túa culpa,

é a túa herdanza,

e será aínda peor

cando teñas a miña idade;

non é a túa culpa,

é a túa carne, o teu sangue;

haberá que facer algo con iso

ou, aínda mellor, sen iso.

Meu fillo...

• Artist:Benjamin Biolay
• Album:La Superbe