Au lecteur [Italian translation]

L'errore, la stoltezza, i laidi trascorsi

ci attanagliano l'anima, crucciando i nostri petti;

noi sottoliniamo i nostri amabili rimorsi

come i pezzenti nutrono i loro immondi insetti.

Son tenaci i peccati e vili pentimenti;

ci confessiamo chiedendo una mercede abietta,

poi sulla via melmosa ritorniamo contenti,

credendoci detersi da qualche lacrimetta.

Satana Trimegisto, accanto all'origliere

del peccato, ci culla rapiti lungamente,

e il metallo del nostro indomito volere

fonde, appena lo tocca quel chimico sapiente.

I fili ci muovono, il Diavolo le tiene!

Ci avvincono le cose ripugnanti e bestiali;

senza orrore ogni giorno, fra le tenebre oscene,

ci avviciniam d'un passo alle porte infernali.

Come un vizioso povero che bacia e succhia il seno

vizzo e martirizzato d'una sordida trecca,

noi rubiamo passando il piacere terreno

e lo spremiam rabbiosi come un arancia secca.

Entro il nostro cervello, come un groppo di vermi,

un popolo di dèmoni gozzoviglia crudele

e, quando respiriamo, entro i polmoni infermi

precipita la Morte con sue cupe querele.

Se lo stupro, l'incendio, il veleno, il pugnale

non hanno ricamato con perizia squisita

dei nostri giorni grigi l'orditura banale,

gli è che l'anima nostra non è abbastanza ardita!

Ma fra i lupi, le iene, i falchi e le pantere,

le scimmie, i sciacalli, gli scorpioni, i serpenti

che urlano e grugniscono, giostrando in turpi schiere

entro il serraglio infame dei nostri traviamenti,

uno ve n'è, più laido, più maligno ed immondo!

Sebbene non accenni un gesto ne un bisbiglio,

vedrebbe volentieri crollare l'interno mondo

e inghiottirebbe il globo con un grande sbadiglio:

é la Noia! Con l'occhio di lacrime appannato

fuma e sogna la forca nel suo tardo cervello.

Tu, lettor, conosci quel mostro delicato,

ipocrita lettore, mio pari, mio fratello!

• Artist:Charles Baudelaire
• Album:Les fleurs du mal