Quatre-vingt-quinze pour cent lyrics

La femme qui possède tout en elle

Pour donner le goût des fêtes charnelles,

La femme qui suscite en nous tant de passions brutales,

La femme est avant tout sentimentale.

Main dans la main les longues promenades,

Les fleurs, les billets doux, les sérénades,

Les crimes, les folies que pour ses beaux yeux l'on commet,

La transportent, mais...

Quatre-vingt-quinze fois sur cent,

La femme s'emmerde en baisant.

Qu'elle le taise ou le confesse

C'est pas tous les jours qu'on lui déride les fesses.

Les pauvres bougres convaincus

Du contraire sont des cocus.

À l'heure de l'œuvre de chair

Elle est souvent triste, peuchère !

S'il n'entend le cœur qui bat,

Le corps non plus ne bronche pas.

Sauf quand elle aime un homme avec tendresse,

Toujours sensible alors à ses caresses,

Toujours bien disposée, toujours encline à s'émouvoir,

Elle s'emmerde sans s'en apercevoir.

Ou quand elle a des besoins tyranniques,

Qu'elle souffre de nymphomanie chronique,

C'est elle qui fait alors passer à ses adorateurs

De fichus quarts d'heure.

Quatre-vingt-quinze fois sur cent,

La femme s'emmerde en baisant.

Qu'elle le taise ou le confesse

C'est pas tous les jours qu'on lui déride les fesses.

Les pauvres bougres convaincus

Du contraire sont des cocus.

À l'heure de l'œuvre de chair

Elle est souvent triste, peuchère !

S'il n'entend le cœur qui bat,

Le corps non plus ne bronche pas.

Les « encore », les « c'est bon », les « continue »

Qu'elle crie pour simuler qu'elle monte aux nues,

C'est pure charité, les soupirs des anges ne sont

En général que de pieux mensonges.

C'est à seule fin que son partenaire

Se croie un amant extraordinaire,

Que le coq imbécile et prétentieux perché dessus

Ne soit pas déçu.

Quatre-vingt-quinze fois sur cent,

La femme s'emmerde en baisant.

Qu'elle le taise ou le confesse

C'est pas tous les jours qu'on lui déride les fesses.

Les pauvres bougres convaincus

Du contraire sont des cocus.

À l'heure de l'œuvre de chair

Elle est souvent triste, peuchère !

S'il n'entend le cœur qui bat,

Le corps non plus ne bronche pas.

J'entends aller bon train les commentaires

De ceux qui font des châteaux à Cythère :

« C'est parce que tu n'es qu'un malhabile, un maladroit,

Qu'elle conserve toujours son sang-froid. »

Peut-être, mais si les assauts vous pèsent

De ces petits m'as-tu-vu-quand-je-baise,

Mesdames, en vous laissant manger le plaisir sur le dos,

Chantez in petto...

Quatre-vingt-quinze fois sur cent,

La femme s'emmerde en baisant.

Qu'elle le taise ou le confesse

C'est pas tous les jours qu'on lui déride les fesses.

Les pauvres bougres convaincus

Du contraire sont des cocus.

À l'heure de l'œuvre de chair

Elle est souvent triste, peuchère !

S'il n'entend le cœur qui bat,

Le corps non plus ne bronche pas.

• Artist:Georges Brassens