Buscando a Patricia [English translation]

Sabía que Patricia no estaba en Buenos Aires, pero igualmente decidí buscarla. No quise para esto trazarme ningún itinerario, y empecé por tocar el timbre en una casa cualquiera. Era en la calle Salgueiro, Salguiero, Salguro, algo así. Nadie me abrió. Si Patricia se hospedaba ahí, podía ser que no quisiera abrir la puerta o que no pudiera hacerlo o que hubiera salido a hacer alguna diligencia o alguna compra. Habían muchas posibilidades pero caminé por el barrio buscando algún comercio.

Me metí en un supermercado y recorrí una y otra vez los pasillos determinados por las hileras de góndolas, sin resultado. Claro que ella podría estar desplazándose por los mismos pasillos, siguiendo un trayecto que me fuera eclipsado en todos sus puntos por las propias góndolas o los clientes del supermercado. Así que me puse a gritar “¡Patricia, Patricia!”. Una niña de tres o cuatro años me miró por los intersticios de una montaña de frascos de mayonesa. Nunca supe si ella se llamaba Patricia o si me miraba simplemente porque le había llamado la atención mi grito. Un empleado se me acercó y me preguntó si se me había perdido algo. “Sí, Patricia” le contesté. Él me pidió una descripción y yo se la di lo más fielmente que pude, ocultando solamente el detalle de que Patricia no estaba en Buenos Aires. Pocos minutos después, todo el personal del supermercado incluyendo las cajeras se movilizaba en busca de Patricia. Yo me mantuve expectante por una media hora, al cabo de la cual el empleado me dijo que no había encontrado nada y me preguntó si yo quería informar del asunto a la policía. “No” dije yo, “No tengo ninguna denuncia que hacer. Creo al contrario que su conducta fue muy noble y solidaria.” Él prometió que seguiría buscando y yo me fui.

Toqué timbres y golpeé puertas en varias casas, pero en ninguna había nadie apellidado Patricia. Luego me metí en un edificio y el portero me detuvo preguntándome a quién buscaba. “A Patricia” dije. “Cuarto piso” contestó él. Subí y toqué el timbre. Me abrió una anciana. “¿Está Patricia?” le pregunté. “No, hoy es su día franco” contestó, “Además yo le dije muchas veces que acá no puede recibir visitas”. Me dí cuenta que esa Patricia no era la que yo buscaba. “Adiós, vieja puta” dije, y me metí en el ascensor mientas la anciana me devolvía el insulto y me decía que al día siguiente Patricia sería despedida, cosa que desde hacía ya mucho tiempo estaba mereciendo. Salí del edificio y huí tanto de la vieja como de los remordimientos de conciencia que empezaba a tener por provocar un daño a alguien a quien ni siquiera conocía.

Caminé mucho hasta que llegué a una avenida que para mi sorpresa resultó llamarse “Avenida Patricios”. “Por fin, es acá” me dije, pero me equivocaba rotundamente. En las diez primeras casas en que pregunté me dijeron que no había ninguna Patricia, cosa de cuya falsedad yo estaba seguro, al menos si se daba la afirmación del valor de un principio teórico general. Pero en lo referido en la ausencia de Patricias en sus casas, yo les creí. Pero al tipo de la casa número once, no le creí. Sentí que me ocultaba algo. Y dándole un empujón, me metí en el interior de la casa y la allané. Busqué en las piezas, bajo las camas, en los armarios pero no encontré nada. En el baño había un cadáver pero era de hombre.

Quise irme de la casa, pero el hombre no me lo permitió. Se había plantado contra la puerta cerrada y me apuntaba con una escopeta. “Esto le va a costar caro” me dijo. Saqué mi billetera y él me la arrebató de las manos. Entonces se apartó de la puerta y me hizo señas de que saliera. Quise saber antes de irme de quién era el cadáver. “Agradezca que no sea el suyo” dijo el tipo. “Sin embargo yo pagué por él” contesté. “Bueno, si quiere puede llevárselo” dijo él. Yo volví al baño, me puse el cadáver al hombro y así salí a continuar mi búsqueda.

Seguí sin encontrar a ninguna Patricia en catorce o quince cuadras, hasta que una mujer de una casita humilde me dijo “Ella salió, pero si tiene algo para darle puede dejármelo a mí”. Me puse a pensar si dejarle el cadáver o no. No sabía que hacer. Ella entendió mi duda y dijo “Vamos, deme eso”. Le entregué el cadáver y sentí el alivio consiguiente de haberme sacado ese peso de encima.

¿Y ahora qué hacer? Yo sabía que Patricia no estaba en Buenos Aires pero algo me movía a seguirla buscando. Decidí regresar al supermercado a ver si tenían alguna novedad. Efectivamente, en la gerencia tenían a una mujer. “¿Es esta?” me preguntó el empleado. “No” dije. “Pero si se llama Patricia” dijo él. “Sí, pero no es” contesté. “¿Acaso me estás tratando de mentirosa?” dijo ella. “Callate imbécil” dije. Y me fui, pero el empleado me siguió y en la esquina me detuvo para preguntarme qué hacía, si continuaba buscando a Patricia o no.

Empecé a correr tratando de desembarazarme de él, pero no pude. Me seguía de cerca y exigía una respuesta. Además trataba de convencerme de recurrir a la policía. Un agente nos oyó discutir y nos preguntó “¿Qué pasaba?”. “Nada” le contesté. “¿Nada, eh?” dijo él, “Entonces venga. Acompáñeme a la comisaría”. “Oficial, es que hay una persona desaparecida” dijo el empleado. “¿Una persona desaparecida, eh?” dijo el policía “Bueno, venga usted conmigo a la comisaría”, y volviéndose hacia mí agregó “Usted váyase. No lo necesito.”

Me fui solo y me senté al pie de un árbol en una plaza. Entonces siento el olor de una mujer, y de pronto aparece Patricia. Yo sabía que ella no estaba en Buenos Aires, luego yo tampoco lo estaba, debía ser otra ciudad parecida.

“Hola” le dije, “¿Donde estabas?”. “En Buenos Aires” me contestó. Ah, maula.

• Artist:Leo Masliah