Demain c'est loin [German translation]

Die Tinte fliesst, Blut verbreitet sich über das Schmierblatt, entzieht ihm jede Emotion

Ein Wirbel voller Bilder spiegelt sich in meinen Gedanken.Ich spreche von dem was meine Leute täglich

sehen und was ich lebe.Kerle angenagt durch die Verzweifelung, die vom rechten weg abdriften

Kerle die sich über 20 gramm Hash das Leben nehmen.Ich rede von meinem Alltag hör gut zu was ich in

Meinen Texten erzähle denn es is kein Spass.Das Lachen das lächeln,manche haben es verloren.Ich errinere

mich an Momo der mir gesagt hat, bis nachher, niehmehr hab ich in wiedergesehn.

Alles auf eine Karte setzen um aus dem Dreck zu fliehen, du hast es vielleicht geschafft,aber der der nach dir

kommt leidet immer noch, wäachst auf in einem Zement Paradies,eigentlich nur einer Garage und lernt von

den Älteren wie man Oben ankommt.

Die Arbeit macht dich zum Objekt ohne Moral, in zwei drei Handgesten schneidet verpack und verkauft man

(Hashish)Arm um Arm fliesst das Geld in jedermans Taschen.Ja so leben wir hier und denk nich mal an RMI

(Hartz IV).

Hier ist eines Jungens Traum n' Golf GTI,sweater Tachinni, frauen fallen wie Many in Scarface, Ich bin wie

jeder hier ich Amüsier mich schon gut, dank Gott denn ich war schlauer,er, er stirbt am Ende.

Das Ende, der Hunger,elaubt dir krumme dinger zu drehn, 4 oder 5 Fehler aber wenigstens überlebt man bis

Morgen, danach wird man ja sehn.Man läft im Schatten des Dämons vom Morgen bis zum Abend,Listig in

einer Ecke stehend, Messer in der Hand wie ein Gesetzloser im Wilden Westen.

Ein Andenken schon, doch erst so jung, immer nur drann gedacht nie lehre Taschen zu führen, Kerle die von

der Oberfläche verschwinden genauso wie man eine Zeichnung ausradiert (paoh!)

Nun ist es Schwarz, an wehn an was eigentlich glauben? Hier sind alle wie Spiegel, reiten in die gleiche

Richtung denken nur an den Profit und den Aktuellen Tag.

Wie in einer Schublade verbringen wir unser Leben bevor wir Experimentieren was die wahre Hölle ist.Hier

auf der Erde bildet man sich sein kleines Paradies, Fiktion, zu stark die Desillusion, reich mir den Hash

Die Realität schlägt einem zu fest ins Gesicht suchend nach einem Ausweg.

Ausweg, ausweg da kommt man ins grübeln, hier ist alles Grau, die Wände, die Seelen, die Ratten und die

Nacht.Man will fliehen aus diesem Gefängnis aber eine Nadel erscheint und man tritt in Aktion,spritzt sich

zurück in den Käfig,schlechter Freund ist sie und eines Tages drehst du durch.

Blei manche haben ihn schon im Kopf, andere haben ihn sich damit Vollgepumpt, für ein Paar Kreuzer

bekriegen Brüder sich, die Waffen spriessen aus dem Ghetto wie Unkraut.Das image des Gangsters

verbreitet sich wie der Tumor im Körper eines Kranken.

Samen, samen ergeben nur Kriminelles hier, was hasst du erwartet ? Ganz jung bringt man ihnen schon bei

das nur Geld den Mann macht.Vom kleinen Car Jacker bis zur Organisierten Bande wächst die Wurzel und

wird zum Feld.Zu gross, unmöglich anzuhalten.

Verhaftet ohne Glück am Anfang, glücklich bei der Entlassung nach nur 3 Monaten, auf einmal steigt der

Respekt, die Stahl Vorhänge schinden keinen Eindruck mehr,es wird zur Routine, ein böses Spiel, feiner

Strich mit China Tinte der sich manchmal animiert.(Tattoo)

Animiert, nach einer Verrückten Gier nach Geld, die Finsternis tritt ein, egal was für ein Wetter herrscht man

wirft trotzdem die Würfel, man muss es ja verrotzen.Verlieren oder Gewinnen, nach Hause kommen mit

etwas mehr oder weniger, wehn kümmerts schon? Niemand wird fragen woher es kommt.

Drauf gehn oder nicht, für alles oder gar nichts ist es das Risiko Wert.Egal wie in beiden Fällen kanns nur

zum besten sein.Wie ein Prinz leben oder wie ein Köter du hasst die Wahl, am Grill sitzen oder die

Diamanten glitzern lassen.

Diamanten, das Silber, ein Traum voller Taschen, aber die Zielscheibe is zu weit weg,der Pfeil dreht ab und

der Teufel entfernt sie noch.Kerle kreuzen ihr Leben ab hängen es an den Nagel, ich höre die Glocken läuten,

ein Loch zu Graben ist zu einfach.

Einfaches Ziel, die Blouse des Snobs, der vor Angst nur zittert und doch einschlagender als ein Stein in eine

Windscheibe aus Porzellan.(Tchak!) Die Reisklinge trennt die Handtasche von ihrem Griff, hier entlang mit

dem Cash.So ist es hier täglich, Tag für Tag.

Morgen? Morgen ist nicht das Problem, nam lebt als wäre jeder Tag der letzte, man hatt keine Zeit drann zu

denken oder man verliert Geld und ein anderer schnappt es dir vor der Nase weg.

Morgen ist weit entfernt, aber wir haben es auch nicht eilig.Wir streben voran in dem wir unsere Rücken

sichern um in der Zukunft reden zu können

Die Zukunft,die Zukunft wird nicht viel ändern, die nächsten Generation werden schlimmer sein als wir, ihr

Leben noch trübsinniger, unsere Zukunft ist die nächste Minute, unser Ziel, informieren bevor man

zertrampelt wird.

Wie genagelt auf eine Bank, da hockend, nichts zu tun.Saüft man nen Bier, Pfeifft nen Mädel ohne Bruder

Doch diese Wände schliessen uns ein wie Fliegenpapier, wir sind da, niemals schaffen wir es raus, Lucifer

hält uns gefangen mit seiner Gabel.

Risiken aufgabeln jede Sekunde, jede gelegenheit ist ein Stein der sich hinzufügt zu unseren Schleudern

gegen deren Laser.viele verzweifeln, viele fallen zu Boden.Dickköpfe verweigern einen Suizidären Kampf.

Verblüfft schauen die Götter, sehen den Menschen sich verriren auf den falschen Weg der Ewigkeit in einem

entschlossenden Trab.Sie ziehen es vor Unten den Oben zu lungern, aber nur hier verkaufen Engel Rauch.

Rauch, noch einen zug inhalieren, und der Schleier fällt, mit dem Kopf auf dem Kissen, fur einen Moment

den ganzen scheiss vergessen.Auf einmal durch das Fenster, bricht ein Schrei die Stille, ein Mann wird

bedroht, ein Kind erwischt, abgeführt für seine Lebensstyl.

Hände und Beine gefässelt durch die Handschellen, eine Fatalität, Inhaftiert im Bergfried das Schicksal ist

der Wächter.Die Feste, die Arena, man wuchs auf zu diesen Spielen, mutiger Gladiator aber das Leben ist

hart und man Kämpft sich durch wie man kann.

Shurikn':

In den hohen Gebauten regiert die Konfusion, Banden kleiner Kinder denen man angeblich nie ne Erziehung

gab.Schlägereien, Aufregung, normale Leute die patroulieren, unötige Angst, verdrehte Mythen und Sagen.

Hashish in Kilos, Poeten bewaffnet mit Kullis,das sind Reserven für Kreativität.Hallen und Silos, es fuselt,

im Block 20, 6er Pack Heineken in der Hand, vergessen durch nen fetten Joint.

Afrikanische Prinzessinen, Mütter und Töchter, Hände im Kleber oder im Müll, verwunderter Junge in dieser

Masse von Verrückten.Parralele Ekonomie und ein Team so hart wie Stein, Die kleinen Dons kontrollieren

und markieren schon ihren Bezirk.

Man trinkt la Veuve Cliquot (Alkohol) an Plätzen so hinterlassen wie Mexiko, Horizonte aus Zement,

Taschendiebe, Drogenabhängige. Aufrechte Männer werden ignoriert, nicht so diese Supercops und Zorros,

Politiker und Journalisten mal kurz zu besuch im Zoo.

Respektable Muslime, schlichte Familien Väter, Anlagen die unsere Jungel Musik abspielen, kaputte

Eingänge, zerlöcherte Wände und Scharen von Kindern die Betteln.

Lichter die an und ausgehen, Schornsteine die Rauchen, Improvisierte Fussball Matches auf steinerem

Boden, Golf, Vr6, quietschende Reifen, momente der Stille unterbrochen durch die Sirenen der Polizei

Sweater ohne Logos und abgenutzte Kleider, Mütter mit bewunderswertem Karakter, Ekelhafter Hashish

Knacki Geschichten, dumme auseinandersetzungen und Armadas von Unruhestiftern.

Clichés über den Orient verfeinert mit Piment, schöne namen für Bäume in meinem Zement Wald.Wüste

des Midi (Region im Süden Frankreichs), unterdrückende Hitze, man lebt nur Nachts während des Monats

des Ramadan.

Keine Unterhaltung hier dehalb verschafft man sich etwas Action, Würfelspiele, hohe Geldeinsätze,

Spekulationen, schlechter Einfluss.Ununterbrochende gelächter, unangekündigte Verhaftungen,kurrupte

Arrondisement Bürgermeister.( In jeder Grosstadt in Frankreich hat ein Bezirk einem Bürgermeister, und

diese Bezirke nennt man Arrondisements.)

Man tritt auf die Gebrauchten Spritzen, traümt von Reisen, Autoradios werden verteigert sowie Päckchen

voller gestohlenden Ketten, Schuft ohne Zukunft, Psychopat ohne scham sind die besten Freunde die hier

finden wirst.

Sport Genies üben ihre Talente aus auf unebenem Gebiet, neue Witze erscheinen und ungewöhnliche Flirt

versuche.Manch so ein Individuum hält den Stress nicht aus.Bewegt sich niemand wird auch niemand

verletzt

Gerüche von Äther, Farbstoff verpestetem Wasser und Alkohol, Güterwägen beobachtet wie der Pactole.

(Fluss in der Grieschichen Mythologie in der sich Krösus badete, und indem angeblich Gold Schwamm nach

diesem Bad.)Es ist nicht witzig, der Hund beisst,sein Maul schäumt von Aggresivität, hinter diesen Gittern

die bis zur zweiten Etage reichen.

Hashish dealen ist der einzige Weg um deine Frau da rauszuschaffen, aber falls man dich erwischt halt die

Klappe und spiel nicht einen auf Drama.Die Schule ist nicht weit entfernt, der Ärger auch nicht, so fängts an,

Hand auf dem Hintern und endet in U-Haft

Guck dir die Strasse an, was sich hier ändert? Nur die Jahreszeiten.Du sabberts Beton, spuckst Beton,

scheisst Beton, kloppst dich für Beton, aber bringts etwas? Wunder dich nicht über Rüpelfhaften eingriff wenn

die Bullen vor der Tür stehen.

3 Farben auf ihren Plakaten und sie behandeln uns wie eine ablegenden Staat.Hier ist es nich wie in Manila,

aber die Zigaretten verschiessen sich genau so schnell / Hier spielst du nicht Manille (Populäres Kartenspiel

in Südfrankreich, hier könnte er von beidem sprechen aber ich denke eher von Manila, weil Manila ein

abgelegener Staat in den Philipinen ist.)Unschuldiger Täter und gleich redet man von Prozenten (Wetten auf

jemanden der bald Verhaftet wird.)Auge um Auge Zahn um Zahn es ist unaushaltbar.

Sehr früh schickt man den Jungen auf die Strasse, das ergibt ne Bande wie die von Kader (Staatsfeind in

Frankreich.)"Fick deine Mutter" die Kacke noch am Arsch hängend und schon reden sie wie Gangster.

Nicht einfach von Liebe zu sprechen, von Arbeit in der Fabrik schon eher, die schönen Gazellen (Mädchen)

verbiegen sich den Rücken in den Küchen.

Die Gewählten reden von Renovation dass beruhight, aber es bleibt immer die gleiche scheisse hinter einer

neuen Schicht Farbe, Feuer frei, und Traüme gehen unter im Hof, mit 12 schon Autofahren wollen, sterben,

enden wie Tupac Shakur.

Sich Fotos anschauen, Heute Volljährig kumpel, Viele haben sich schon getötet mit nem Motorad, einmal

gewinnst du nen anderes mal verlierst du.Die Zukunft ist wie Lotto, deswegen widme ich euch meine lyrics

als Stimmzettel.

Hier wirst du beurteilt nach der Reputation, vertuh dich und jeden Tag pissen Vandalen gegen deine Tür.

Das ist der minimale Tarif für ein Leben hier und hüte dich vor denen die das sagen haben.

Frostig ist die Stimmung hier, es gibt viele Sitzplätze, die Kälte errinert an ne Bankise, die Gören wollen

raus aber die kollektiven "Nein" treffen sie wie Hammer, Scheiss Künstler verdienen sich die Unterstützung

der DSU (gibts nicht in Deutschland kann ich nicht wirklich erklären.)

So viel verschwendete Energie für Vorurteile, die Finanzminister haben Augen voll mit Staub.In der

Zwischenzeit geht Hoffnung verloren, manche Rappen und Steine fliegen, gestohlene Autos drehen vom Kurs

ab.

Es herrscht Chaos in der Realschule, Feueralarme und Feuerlöscher werden zerstört, das Ghetto wird zum

Jagdgebiet für den Inspektor, den der Rücken hatt ein Auge, Wasser ist verschmutzt, bring das Geld rein

denn du spielst ein Würfelspiel in einem dunklen Saarg.

Es ist zu viel, Kumpels scheissen auf das Motto Romeo, ein bischen Grass und dann Rodeo (einfacher sex)

Das Leben ist hart wenn man seinen Traümen nachkommen will, sie vermischen Shit mit stücken von Reifen

und verkaufen das and Ramselef.

Du sagst mir dann vieleicht "Das ist ja nicht so schlimm" aber fur nen Tcherno oder Hamidou ( Arabisch?) ist

es Kacke. Ich weiss von was ich rede, musste Neujahr feiern mit ner Flasche Valstar.

Die Nachbarschaft überhitzt und wer speilt den King heute abend ? Von anfang an sind die Plätze vergeben

wie auf nem Parkplatz,aber wer verteht schon das gleiche Leid wenn dir ein Kerl ins Gesicht schlägt gefüllt

nur mit Wut.

Und man wird nicht geboren um ein Sklave zu sein, also denke ich nicht an Morgen den Morgen ist weit

entfernt.

• Artist:IAM
• Album:L'école du micro d'argent